André Galvão

O amor é essa lemniscata arguta,
nos confisca em goles
o que entregamos em gotas.
Um rasgo abissal no tempo
que não se remenda no espaço

O amor é essa sangria lúdica
que converte em loucura toda razão.
Rota de fuga sem destino,
rascunho torto de um caminho
iluminado rumo à incerteza

O amor é assim, e presente está,
até quando insistimos em não cultivá-lo:
planta corpórea, regada a lágrimas
e adubada a sonhos,
que inunda qualquer jardim.